Los estados mayores

Por la siena turbia de los mondos llanos, sin gritos metálicos, sin voz de tambores, van las cabalgatas de los soberanos Estados Mayores. Los grises capotes, los cascos bruñidos, las caras de vieja de los mariscales gotosos o hepáticos que lanzan gruñidos breves y fatales... Las gafas de oro de los comandantes cercan los ojuelos verdosos y agudos; brillan los monóculos de los ayudantes que meditan mudos. Fingen las espuelas luceros de oro en la noche oscura de las medias botas; los sables pronuncian un himno sonoro de punzantes notas. Se habla en un idioma de argucias complejas. Lleva el polinomio el triunfo del fuerte. Son las ecuaciones como las madejas que urdirán la Muerte. Del rito estratégico las palabras técnicas -ataques en cuña, marchas envolventes-, dichas con recuerdos de las Politécnicas por los subtenientes... Europa está herida. Hay sangre y destellos. Por su inmensa llaga de rojos colores, como unos gusanos ondulan los bellos Estados Mayores. Son tristes y trágicos. Dicen que son buenos para dar victorias, tierras y cautivos. No serán amables, pero por lo menos son decorativos. ¿Qué importa el Decálogo ni la razón práctica si pueden servir de tema a un artista? Son rosas de luz los sabios en táctica para un colorista. En napoleónicas visiones antiguas vuelve la epopeya que hace un siglo fue... ¿Por qué reaparecen esas estantiguas que con una lupa pintó Meissonier?