La Carte. (Translation) .

Quand la blancheur du soleil nous evironne Comme un noeud coulant, Il est midi, et Molina est accroupi A l'ombre irregulier d'un laurier-rose. Il deferle une carte et, d'un crayon, Noircit Panama Dans une contusion; Il marque avec des points la pluie au-dessus de Bogota, la ville des araignees, Et des x's dans une chaine de montagnes qui montent Comme un thermometre Au-dessus de la barriere de pierre Sur laquelle les vieux ne penserent jamais a surveiller Une brume se presse sur Lima. Le Bresil est debrouille de ses fleuves. Ou il y a une tache, La neige a cousu son froid au champ. Ou le fleuve Orinoco se coupe a l'est, Un nouveau fleuve sans nom apparait Des prairies ouvertes, Et Molina l'appelle le lieu de sa naissance. -' The Map'.Gary Sotob.1952.