Matin A La Fenetre.

Elles font claquer des assiettes du petit dejeuner aux cuisines de sous-sol, Et le long des bords foules de la rue J'ai connaissance des ames humides des bonnes Qui bourgeonnent tristement aux grandes portes du voisinage. Les vagues brunes du brouillard jette a moi Des visages deformes de la fin de la rue, En arrachant d'une passante aux jupes boueuses Un sourire sans but qui plane a l'air Et disparait le long du niveau des toits. - 'Morning at the Window'. T.S. Eliot. c.1917. From 'Prufrock and Other Observations.1917'.