A mi madre (Corral)

Un año, un año ¡oh dulce madre mía! que lejos estoy ya de tu presencia, desde aquí bendiciendo tu existencia, tus caricias, tus besos y tu amor; y ante el cielo pidiéndole de hinojos, que la apacible luz de tu mirada siempre irradie en mi frente deshojada su puro y cariñoso resplandor. Si el aliento febril de mis pasiones quemó la flor que el céfiro mecía, al rayo de tus ojos, madre mía, renacerá otra vez mi juventud. Y rasgadas las sombras que hoy me cercan, los más gratos recuerdos de la infancia exhalarán de nuevo su fragancia mis dolencias calmando y mi inquietud. Mas ora, sin gozar de tus caricias no hallando donde quiera sino abrojos, sin el fecundo campo de tus ojos como una flor marchita siempre estoy; y al caer la tarde, por el bosque umbrío, pensativo me interno paso a paso, y a la luz moribunda del ocaso tristes memorias repasando voy. Si a tu hijo desde allá mirar pudieras sobre una roca puesto de rodillas, y bañadas en llanto sus mejillas repitiendo tu nombre en su oración; entonces comprendieras cuánto te amo, cuánto te quiero yo ¡oh dulce madre! y cuánto la memoria de mi padre acibara en tu ausencia mi aflicción. ¿Lo recuerdas?... La luna macilenta trémula despuntaba por el monte, plateando blandamente el horizonte al rayo virginal de su alba luz; y mi padre... mi padre en aquella hora apenas respiraba ya en su lecho, teniendo reclinada sobre el pecho la imagen sacrosanta de Jesús. Llorabas tú, y al grito de tu pena se reanimó el semblante de tu esposo, y su mano extendiéndote amoroso tu idolatrado nombre murmuró. Y vertiendo a torrentes mudo llanto, doliente contemplábasle de hinojos, y clavados sus ojos en tus ojos, entreabriendo sus labios, expiró. ¡Ay! desde entonces llevo en mi memoria grabado su semblante moribundo, pensando ver, en mi dolor profundo, donde quiera a mi padre agonizar; oigo su voz que imita tristemente el vago viento en la desierta playa, y cuando el sol fatídico desmaya su sombra miro pálida cruzar. ¡Y un año que las flores de su tumba con mi llanto infeliz ya no he regado, y que triste a los vientos ya no he dado mi vago y melancólico cantar! Pero al fin, ya muy pronto ¡oh madre mía! se cumple de mi ausencia el duro plazo, y, después de dormir en tu regazo, volveré su sepulcro a visitar. Y aunque es cierto que sólo y desgraciado yo no tengo en mi patria alma querida que al verme de placer estremecida, su pecho sienta con afán latir; tú los brazos abiertos me preparas y cuando llegue, de contento loca, el casto beso de tu amante boca con ternura en mi frente has de imprimir. ¿Ni qué amor puede hallarse aquí en el mundo que no sea una sombra, una quimera, ni qué amante por noble que ella fuera más piadosa que tú podría ser? Y es por eso que llena de amargura con tu llanto regaste, madre mía, las flores que en mi sien quemara un día el ardiente mirar de una mujer. En lo más bello de mis tiernos años, lenta fiebre mi vida consumía, y en mis entrañas un volcán ardía en perenne y activa conmoción. Y pálida mi frente como el lirio que el sol abrasa en la áspera llanura, se inclinaba marchita y sin frescura al incendio voraz de mi pasión. Y víctima infeliz de una mirada, en la noche mis lágrimas corrían, y lánguidos mis ojos te decían lo que en vano deseaba yo ocultar; pero tú, recordando esas caricias que el gemido arrullaron de mi cuna, mis lágrimas de fuego una por una indulgente supistes enjugar. Sí: tú me quieres cual la selva quiere sus auras, sus perfumes y sus flores; y al sondear mis íntimos dolores sólo tú tienes de ellos compasión; porque ves que a los golpes de la suerte en mi pecho una arteria se halla rota, y que es sangre que salta gota a gota el llanto de mi herido corazón.