Dans les bois (Verlaine)

Muchos —ingenuos o acaso flemáticos—, solo hallan en el bosque lánguidos encantos, soplos fresco y perfumes tibios. ¡Son dichosos! Otros —soñadores— se sienten atrapados por temores místicos. ¡Son dichosos! Pero yo, inquieto, y sin descanso turbado por un espantoso y vago remordimiento, por el bosque tiemblo como un cobarde que teme una emboscada o que ve un muerto. Esos grandes ramajes nunca apaciguados, como la onda, de los que cae un negro silencio como una sombra aún más negra, todo ese decorado lúgubre y siniestro me llena de horror vil y profundo. Sobre todo en las noches de verano: las llamas del ocaso se diluyen en el azul grisáceo de las brumas que tiñe de incendio y de sangre; y el ángelus que tañe a lo lejos parece un grito plañidero que se acerca. El viento se levanta caliente y pesado, un susurro pasa y vuelve a pasar, cada vez más fuerte, en el espesor cada vez más sombrío de los altos robles, ofuscador, y se esparce, así como un miasma, en el espacio. Se acerca la noche. El búho alza el vuelo. Es el instante en el que se piensa en los relatos de las ingenuas abuelas... Bajo la maleza, allá, vivos manantiales con rumor de asesinos escondidos esperando.