Paris

Paris n’a de beauté qu’en son histoire, Mais cette histoire est belle tellement ! La Seine est encaissée absurdement, Mais son vert clair à lui seul vaut la gloire. Paris n’a de gaîté que son bagout, Mais ce bagout, encor qu’assez immonde, Il fait le tour des langages du monde, Salant un peu ce trop fade ragoût. Paris n’a de sagesse que le sombre Flux de son peuple et de ses factions, Alors qu’il fait des révolutions Avec l’Ordre embusqué dans la pénombre. Paris n’a que sa Fille de charmant Laquelle n’est au prix de l’Exotique Que torts gentils et vice peu pratique Et ce quasi désintéressement. Paris n’a de bonté que sa légère Ivresse de désir et de plaisir, Sans rien de trop que le vague désir De voir son plaisir égayer son frère. Paris n’a rien de triste et de cruel Que le poëte annuel ou chronique, Crevant d’ennui sous l’oeil d’une clinique Non loin du vieil ouvrier fraternel. Vive Paris quand même et son histoire Et son bagout et sa Fille, naïf Produit d’un art pervers et primitif, Et meure son poëte expiatoire !