An die Leser

Von Rudolph Lavant. Wo einst gegirrt die wilde Taube Und Blüthenschnee gefüllt die Schlucht, Da rauscht Dein Fuß in welkem Laube, Da winkt der Brombeerstaude Frucht. Wir schreiten abwärts Stuf’ um Stufe Und lauschst Du träumend Nachts empor, So schlagen wirre, bange Rufe Der Wandervögel an Dein Ohr. Vorbei das sommerliche Schweifen Im grünen Busch bei Glühwurmschein; Die braunen Haselnüsse reifen Und früher bricht die Nacht herein. Es tanzen Schatten auf und nieder Im Lampenschimmer an der Wand Und sinnend wischst den Staub Du wieder Von einem inhaltreichen Band. Die Stille ladet Dich zum Lesen, Zum Grübeln und zum Träumen ein; Du fragst Dich, wie es sonst gewesen Und wie es einstmals werde sein, Und folgst, von Wundern rings umgeben, Auf schwacher, oft verwischter Spur Den Führern, die den Vorhang heben, Zum Hochaltare der Natur. In der verwirrend bunten Fülle Von Bildern, die dem Blick erscheint In oftmals trügerischer Hülle, Suchst Du das Band, das alle eint, Und in dem Drängen der Gestalten Aus ferner und aus naher Zeit Suchst Du das unentwegte Walten Des Fortschritts, der Gerechtigkeit. Und wenn die Zeilen leicht verschwimmen Dem Blicke, der auf ihnen ruht, So hauchen zarte Geisterstimmen Dir in die Seele Trost und Muth, Und mancher alten Zwingburg Zinnen Siehst Du mit Reisigen und Roß Verwehn, zerfahren und zerrinnen Im Winde wie ein Uebelschloß. Für solche stille, nächt’ge Stunden, Da Du auf Geisterpfaden gehst, Hast einen Führer Du gefunden In uns, wenn Du uns recht verstehst. Versuchs: Vor unsern Worten schwindet Des Tages grauer, dumpfer Wust Und jeder Laut der Klage findet Den Widerhall in unsrer Brust. Befrage jene, die uns kennen, Ob wir für Brot gereicht den Stein. Du brauchst uns ihnen nur zu nennen – Wir dürfen ihrer sicher sein. Sie werden nimmer sich besinnen Und froh der Treue Bund erneu’n, So laß zu ihnen Dich gewinnen – Du wirst’s gewißlich nie bereu’n!