Zum Mai 1891

Ihr zwingt uns, ungezählte Tage, Mit Euch als heilig zu begeh’n, Obwohl wir Eurer frommen Sage Entfremdet gegenübersteh’n, Obwohl man in den düstern Mienen Des Herzens Meinung lesen mag ― So laßt nun auch den Arbeitsbienen Den einen eignen Feiertag! Wir müssen ruh’n zum Ruhm von Tagen, An denen das Geschütz gebrüllt, Indeß das Angesicht mit Klagen Der Menschheit Genius verhüllt; Uns lassen kalt die hohen Masten, Geschmückt mit Grün aus stillem Hag ― So laßt das Volk der Arbeit rasten An seinem eignen Feiertag! Dem Lenz soll unsre Feier gelten, Der überall sein Banner schwingt, Dem Lenz, dem unter grünen Zelten Ihr bestes Lied die Drossel singt; Sie gilt dem heil’gen, sichern Frieden, In welchem Volk an Volk sich schmiegt, Und der erst dann der Welt beschieden, Wenn uns’re Sache obgesiegt. Es sollen sich als Brüder fühlen Die Massen, die mit fleiß’ger Hand Geschäftig durcheinander wühlen Vom Fels zum Meer in jedem Land, Und ob der Bruder-Sprache Klingen Verwandtes noch so fremd benennt, Sie sollen lächelnd überspringen Den bunten Schlagbaum, der sie trennt. Es geht durch Millionen Herzen Der Trost an diesem Maientag, Daß ihre schwersten, herbsten Schmerzen Man heben kann mit einem Schlag, Daß, wenn der Arbeitstag gebunden, Wie es den Schaffenden gebührt, Damit der sich’re Weg gefunden, Der aus der Nacht zum Lichte führt. Wir wollen gern und freudig schaffen Und fordern keine Schlemmerkost, Doch in der Mühsal frißt die Waffen Des Geistes unvermerkt der Rost. Das ist der Schmerz der Arbeitsbienen Und ihre Seele ruft in Pein: Wir waren lang genug Maschinen, Wir wollen endlich Menschen sein! Und wenn sie zehnmal ab es schlügen In Trotz und Ungeduld und Hohn ― Den Tag, an dem sie stumm sich fügen, Erlebt das Volk der Arbeit schon. Da wir vor allen Menschenrechten Das heiligste in Kampf und Noth Mit ungebeugten Sinn verfechten, So sind wir stärker als der Tod! R.L.