Искусство (Готье; Брюсов)

Да, тем творение прекрасней, Чем нами взятый матерьял Нам неподвластней: Стих, мрамор, сардоникс, металл. Не надо хитростей мишурных, Но, прямо чтоб идти, ремни Ты на котурнах У Музы туже затяни! Прочь, ритм знакомый и удобный, Как чересчур большой башмак, Сегодня модный, Что носит и бросает всяк! Ваятель! глину, что покорно Под пальцем уступает, кинь, Когда упорно Мечты летят в святую синь. Борись с каррарской глыбой, меткой Рукою крепкий парос бей, Чтоб камень редкий Хранил изгиб черты твоей. Доверься бронзе несравненной Из Сиракуз, в которой лик, Ввек неизменный, Живёт, прекрасен и велик. Пусть, осторожный соглядатай, Отыщет верный твой резец В куске агата Лик Феба и его венец. Стремись, Художник, к высшей цели: Сменить тебе не будет жаль Блеск акварели На печь, где плавится эмаль. Твори сирен — род синеокий, — Свивающих на сто ладов Свой хвост широкий, Чудовищ золотых гербов; Рисуй тройное озаренье Над ликом Девы и Христа И возвышенье Голгофы с знаменьем креста. Проходит всё. Одно искусство Творить способно навсегда. Так мрамор бюста Переживает города, Медаль простая, что находит Плуг пахаря средь пустыря, Опять выводит На свет забытого царя. И сами боги умирают, Но строки царственные строф — Те пребывают Нетленными в ряду веков. Ваяй, шлифуй, чекань медали! Твои витающие сны На вечной стали Да будут запечатлены!|