Le matin

Le matin se glace quand la lumière lèche Les vitres embuées, les yeux encore lourds. Sous les constellations, la nuit me met à jour, Mais le soleil se perd au pointes de mes flèches. L’herbe s’illumine, les gouttelettes sèchent ; Le matin s’apaise quand le flamboiement court Le long du ciel ; la Terre encore à fait un tour, Et ma corde se tend sous mon gantelet rêche. En un seul mouvement, mes trois doigts se libèrent ; Un rayon de soleil fuse, siffle dans l’air Humide. Le trait se fiche bien de la paille. Il trace sa ligne courbe vers l’astre pâle Du berger – vers Vénus -, portant dans son entaille Les dernières larmes de ce temps matinal.