Modernismo bélico

Llanuras y llanuras, hoscas, desiertas, que se alargan y alargan como un bostezo; las horas tienen algo de cosas muertas; son lentas y monótonas como un rezo. A lo lejos el humo de un estampido, como guiño de un ojo de humo y de llamas, y unos cuervos que vuelan dando un graznido y se esconden posándose en unas ramas. ¡Un campo de batalla! ¡Quién lo diría! ¿Dónde están los guerreros con sus fusiles, dónde está de la guerra la poesía? Metidos en las zanjas se tirotean. De frío y no de bala, mueren a miles.... ¿Son topos o son hombres los que pelean? 1914.