Todo igual

¡Qué vértigo en el aire, qué aflicción en las almas! ¡Qué huracán de vesania, qué fiebre, qué delirio! Aspiran los valientes a batir áureas palmas, las palmas clandestinas de anónimo martirio! ¿Saldrá más acendrada la moral de esta lucha? ¿Será mejor el hombre venidero? ¡Quién sabe! No es animal aéreo ni terrestre la trucha; y, voladora siempre, tendrá plumas el ave... Habrá nuevas costumbres, el lujo, irá en aumento; viviendas más higiénicas, más orden en la vida; tal vez menos ideas y menos sentimiento y acaso sólo sirva de adorno la palabra... pero esta lucha épica, feroz y fratricida, no hará de un cardo un cedro, ni un toro de una cabra. Abril, 1918.