Tout Passe!

Pasará la tormenta —¿qué no pasa a la postre?— El cañón será bronce que convoque a los fieles, y aquel que los anhelos de reposo no arrostre, beberá en cáliz negro de odio, negras hieles... En el cielo a las nubes eléctricas los cirros sucederán; las flores a los cardos huraños: y ya no habrá en la sombra hipócritas esbirros cazando al inocente con pérfidos amaños. La casa derruída por el cañón aleve, el bosque calcinado, la huerta sin legumbres, recobrarán su pristino color y su relieve, y el arado su surco irá abriendo entre cráneos, —anónimas reliquias de locas muchedumbres— ¡héroes que fueron ídolos de sus contemporáneos! 1918.