La queja

Como otras veces cuando la angustia le finge graves cosas hurañas, la infeliz dijo, después que el rojo vómito tibio mojó la almohada, las mismas quejas de febriciente, las mismas quejas entrecortadas por el delirio, las que ella arroja como un detritus de la garganta. Bajo el recuerdo remoto y vivo, jornadas rudas de su desgracia, rápidos cruzan por la memoria sus desconsuelos de amargurada: desde el sombrío taller primero que vió su carne cuando era sana, hasta la hora de la caída de la que nunca se levantara. Porque era linda, joven y alegre ascendió toda la suave escala: supo del fino vaso elegante que vuelca flores en la cloaca.