Canto de otoño (Martí)

¡Bien; ya lo sé! La Muerte está sentada a mis umbrales: cautelosa viene, por que sus llantos y su amor no apronten en mi defensa, cuando lejos viven, padres e hijo. Al retornar ceñudo de mi estéril labor, triste y oscura con que a mi casa del invierno abrigo de pie sobre las hojas amarillas, en la mano fatal la flor del sueño, la negra toca en alas rematada, ávido el rostro, trémulo la miro cada tarde aguardándome a mi puerta. En mi hijo pienso, y de la dama oscura huyo sin fuerzas, devorado el pecho de un frenético amor. ¡Mujer más bella no hay que la Muerte! ¡Por un beso suyo bosques espesos de laureles varios, y las adelfas del amor, y el gozo de remembrarme mis niñeces diera! ...Pienso en aquel a quien mi amor culpable trajo a vivir, y, sollozando, esquivo