К срезанной плугом маргаритке (Бёрнс; Михайлов)

Цветок смиренный полевой! Не в добрый час ты встречен мной: Как вел я плуг, твой стебелек Краса долины! я не мог Не будешь пташки ты живой, Своей соседки молодой, Поутру, только дрогнет тень, Когда она румяный день Был ветер северный жесток, Когда впервые твой росток Родную почву пробивал; Ты почку раннюю склонял, От непогод цветам садов Защитой стены, тень дерёв. Случайной кочкой был храним В нагих полях ты взрос незрим Ты скромно в зелени мелькал Головкой снежною; ты ждал Привета солнышка — и вдруг Тебя настиг мой острый плуг — Таков удел цветка села — Невинной девушки: светла Душой доверчивой, живет Но злоба срежет и сомнет Таков удел певца полей: Среди обманчивых зыбей По морю жизни он ведет Пока под бурей не падет Таков удел в борьбе с нуждой Всех добрых: гордостью людской И злом на смерть осуждены, Одних небес не лишены — Над маргариткой плачу я… Но это доля и моя! Плуг смерти надо мной пройдет Меня подрежет — и затрет