Contre un poète parisien

Souvent la vision du Poëte me frappe: Ange à cuirasse fauve — il a pour volupté L’éclair du glaive, ou, blanc songeur, il a la chape, La mitre byzantine et le bâton sculpté. Dante, au laurier amer, dans un linceul se drape, Un linceul fait de nuit et de sérénité: Anacréon, tout nu, rit et baise une grappe Sans songer que la vigne a des feuilles, l’été. Pailletés d’astres, fous d’azur, les grands bohèmes, Dans les éclairs vermeils de leur gai tambourin, Passent, fantasquement coiffés de romarin, Mais j’aime peu voir, Muse, ô reine des poèmes, Dont la toison nimbée a l’air d’un ostensoir, Un poète qui polke avec un habit noir.